A Ustedes, Queridos Hermanos y Hermanas de Corazón Curtido
Os escribo desde la certeza de que han vivido —y eso, por sí solo, ya es una forma de valentía. Han amado y han sido heridos. Han confiado y han sido traicionados. Han extendido la mano y, en algún momento, esa mano regresó vacía o, peor aún, magullada. Conozco vuestros silencios. Son el tipo de silencios que solo se adquieren después de décadas de existencia.
Y sin embargo, esta carta no es una elegía. Es una invitación a la acción más radical que un ser humano puede ejercer: la decisión de perdonar. No porque sea fácil. Sino precisamente porque es lo más difícil, y porque en esa dificultad reside su grandeza.
«El que no puede perdonar destruye el puente por el que él mismo tendrá que pasar.»
— adaptado de George Herbert
I. El Peso que Nadie Debería Cargar Solo
Hay una verdad filosófica que la modernidad ha olvidado y que vosotros, con vuestros años, conocéis en el cuerpo: el rencor pesa más que la ofensa. El que os hirió durmió bien esa noche. Vosotros cargasteis el mal ajeno en vuestra propia carne. Esto no es justicia. Es una injusticia que nos imponemos a nosotros mismos.
Friedrich Nietzsche, ese gran perturbador de conciencias —aunque desde una orilla muy distinta a la fe—, describió el resentimiento como el veneno que toma el débil para hacerle daño al fuerte, pero que solo destruye al que lo ingiere. ¿No es acaso eso el rencor? Un fuego que creemos encender en la casa del otro, y que arde, silenciosamente, en la nuestra.
Pero a diferencia de Nietzsche, nosotros tenemos una fuente más profunda: tenemos la Palabra. Y esa Palabra dice, con una claridad que no admite interpretaciones cómodas:
«Porque si perdonáis a los hombres sus ofensas, también os perdonará vuestro Padre celestial; pero si no perdonáis a los hombres, tampoco vuestro Padre os perdonará vuestras ofensas.»
— Mateo 6, 14-15
No es una sugerencia. Es una ecuación. El perdón que negamos, nos es negado. El perdón que otorgamos, abre los cielos sobre nuestra propia vida.
II. El Perdón No es el Olvido — Pero el Olvido Tiene su Gracia
Aquí debo detenerme, porque esta es la pregunta que tantos me formulan: «¿Perdonar significa olvidar?» Y la respuesta honesta es: no necesariamente. Perdonar es soltar la deuda. Olvidar es un don que a veces llega, y a veces no. No se puede forzar.
Pero hay algo más profundo aún, y es lo que los místicos y los sabios han llamado «olvidar que se olvidó». Es la gracia suprema: cuando ya no recuerdan si perdonaron, porque la herida no dejó cicatriz, sino sabiduría. Cuando el nombre del que os hirió ya no enciende fuego en el pecho, sino apenas una lejanía serena. Eso es la reconciliación perfecta con uno mismo.
El propio Dios nos da ejemplo de este olvido sagrado. Él no solo perdona — deshace el recuerdo de nuestra culpa:
«Yo, yo soy el que borra tus rebeliones por amor de mí mismo, y no me acordaré de tus pecados.»
— Isaías 43, 25
«Cuanto está lejos el oriente del occidente, hizo alejar de nosotros nuestras rebeliones.»
— Salmo 103, 12
Dios no archiva. Dios borra. Y nos llama a hacer lo mismo, no como un acto de ingenuidad, sino como un acto de soberanía espiritual: yo decido qué vive en mi corazón.
III. El Perdón en la Biblia: Dios Perdona Primero
La Escritura está saturada de perdón. No como decorado, sino como columna vertebral de la historia de la salvación. Permitidme recordaros algunos momentos estelares.
José y sus hermanos (Génesis 37–50)
José fue arrojado a un pozo por sus propios hermanos. Vendido como esclavo. Olvidado en una prisión extranjera. Años de injusticia acumulada. Y sin embargo, cuando el destino los volvió a poner frente a frente —cuando José era ya el hombre más poderoso de Egipto— no hubo venganza. Hubo lágrimas, y hubo estas palabras que sacuden la historia:
«Yo soy José, vuestro hermano, el que vosotros vendisteis para acá; pero ahora no os entristezcáis, ni os pese haberme vendido; porque para preservar vidas me envió Dios delante de vosotros.»
— Génesis 45, 4-5
¿Ven la alquimia filosófica? José no negó el dolor. Lo resignificó. La traición se convirtió en propósito. Eso es madurez espiritual.
El Padre del Hijo Pródigo (Lucas 15, 11-32)
Un hijo exige su herencia, la dilapida en vicios, cae en la miseria, y cuando regresa arrastrado por el hambre y la vergüenza, el padre no pregunta nada. Corre hacia él. Le abraza. Ordena una fiesta. Este padre es la imagen más perfecta que Jesús nos dejó de Dios: no espera perfección para amar; corre antes de que terminemos la disculpa.
«Y cuando aún estaba lejos, lo vio su padre, y fue movido a misericordia, y corrió, y se echó sobre su cuello, y le besó.»
— Lucas 15, 20
Jesús en la Cruz (Lucas 23, 34)
Y llegamos al gesto más desconcertante de la historia humana. Un hombre inocente, torturado, clavado, agonizante, y en ese momento cúspide del sufrimiento, pronuncia estas palabras que nos deberían avergonzar y elevar al mismo tiempo:
«Padre, perdónalos, porque no saben lo que hacen.»
— Lucas 23, 34
No «cuando me bajen de la cruz». No «cuando se arrepientan». Ahora. En el dolor. Sin condición previa. Si el perdón de Jesús pudiera esperar a las condiciones ideales, nunca habría llegado. Y ese es el modelo que nos plantea.
IV. El Perdón de los Santos: Cuando la Misericordia Transforma Vidas
San Esteban, el Primer Mártir
El primer mártir cristiano fue apedreado mientras un joven llamado Saulo cuidaba los mantos de quienes arrojaban las piedras. Y Esteban, con el último aliento, repitió el gesto de su Maestro:
«Señor, no les tomes en cuenta este pecado.»
— Hechos de los Apóstoles 7, 60
Aquel Saulo que estuvo presente, convirtido luego en Pablo, llevaría el evangelio al mundo entero. Hay quienes se preguntan si la oración de Esteban no tuvo algo que ver con esa conversión. El perdón de un mártir puede plantar semillas que florecen en el corazón del verdugo.
El 13 de mayo de 1981, en la Plaza de San Pedro, un hombre disparó cuatro tiros contra el Papa Juan Pablo II. Dos balas le atravesaron el cuerpo. Mientras era llevado al quirófano, el Papa repetía: «Por favor, perdonen. Perdonen.»
Sobrevivió. Y menos de dos años después, el 27 de diciembre de 1983, hizo algo que el mundo no esperaba: fue a la prisión de Rebibbia a visitar a su agresor. Se sentó frente a él. Le tomó la mano. Le habló en voz baja durante veinte minutos. Nadie supo exactamente qué se dijeron. Solo esto declaró el Papa después: «Le he hablado como a un hermano, a quien he perdonado y en quien confío plenamente.»
Mehmet Ali Ağca, el hombre que intentó matar al Papa, quedó desconcertado. No entendía por qué alguien a quien había tratado de asesinar venía a visitarle. En años posteriores expresó que ese gesto lo marcó profundamente, que no lo podía comprender desde ninguna lógica humana. Solo podía interpretarlo desde algo que estaba más allá del hombre.
El perdón de Juan Pablo II no borró el crimen. No liberó al culpable de sus consecuencias legales. Pero hizo algo más importante: liberó al Papa de cualquier cadena invisible, y sacudió el alma del agresor con una fuerza que ningún castigo habría logrado.
María Goretti, con tan solo once años, fue asesinada en 1902 por Alessandro Serenelli cuando intentaba violentarla. Mientras agonizaba, declaró perdonarle y desear que pudiera ir al cielo con ella. Alessandro fue condenado a prisión, donde durante años permaneció endurecido y sin arrepentimiento. Hasta que una noche tuvo un sueño: María le entregaba lirios blancos que se convertían en llamas. Aquello quebró algo en su interior. Se arrepintió profundamente. Al salir de prisión, pidió perdón a la madre de María en persona, y esta lo perdonó. Murió como laico franciscano, en paz.
El perdón de una niña muerta transformó la vida de su asesino. El perdón no tiene fecha de caducidad.
V. La Reconciliación: El Regreso a Uno Mismo
Hermanos y hermanas, hay una confusión que quiero deshacer con cuidado: perdonar no es reconciliarse con quien os hirió. La reconciliación con la otra persona requiere dos. El perdón solo requiere uno: vosotros. Podéis perdonar a alguien que ya murió, a alguien que no se ha arrepentido, a alguien que no merece vuestro tiempo. Porque el perdón, en su esencia más profunda, no es un regalo para el otro. Es la liberación de uno mismo.
«Quitad de vosotros toda amargura, enojo, ira, gritería y maledicencia, y toda malicia. Antes sed benignos unos con otros, misericordiosos, perdonándoos unos a otros, como Dios también os perdonó en Cristo.»
— Efesios 4, 31-32
San Pablo no dice «si merecen ser perdonados». Dice «como Dios os perdonó». Y Dios nos perdonó cuando éramos aún enemigos suyos (Romanos 5, 10). El estándar es alto. Pero la promesa que acompaña ese estándar es extraordinaria: una vida sin el peso del rencor.
«Perdonar es decidir que el pasado no dicte el presente. Es el acto más soberano de la voluntad humana.»
VI. Una Palabra Final para Vosotros
Queridos amigos de la vida larga, yo no vengo a minimizar vuestro dolor. Lo que vivisteis fue real. Lo que perdisteis fue real. Las noches en vela, las traiciones, las palabras crueles dichas por bocas que os debían amor —todo eso fue real. No os pido que lo neguéis.
Os pido algo más difícil y más hermoso: que lo suelten. No por el otro. Por vosotros. Porque el tiempo que os queda —y cada día es un don— es demasiado precioso para llenarlo de cenizas ajenas.
Hay una oración, brevísima, que los maestros espirituales recomiendan para empezar: «Señor, no soy capaz de perdonar. Pero dame la gracia de querer perdonar.» Dios trabaja con eso. No os exige que lleguéis sintiéndolo. Os invita a dar un primer paso, aunque tembléis.
«Sed mutuamente tolerantes. Y si alguno tiene queja contra otro, perdonaos mutuamente. El Señor os ha perdonado; haced vosotros lo mismo.»
— Colosenses 3, 13
Que en este otoño de vuestra vida —que tiene su propia belleza incomparable, la belleza de quien ha vivido y ha aprendido— podáis experimentar la libertad que solo el perdón puede dar. Que vuestros últimos años no sean años de amargura acumulada, sino de paz ganada, amor reconciliado y alma ligera.
El mundo os necesita con el corazón abierto. Vuestros hijos, nietos y quienes os rodean aprenden de vosotros la lección más importante que nadie puede enseñar en un aula: cómo se vive con dignidad después de haber sido heridos.
Esa lección vale más que todas las fortunas del mundo. Y solo vosotros podéis darla.
Con afecto filosófico y esperanza genuina,
ThinkLab Ecuador
Pensando juntos para vivir mejor